Lo no escrito
retira la vigilia de esa vela.
Porta la llama que se extingue apenas
a la altura redonda del espejo.
Allí se mira
pero entonces retrocede.
La blancura del rostro
revela una osamenta
que ahora no recuerda.
Bordea el cuarto.
La rendija que descubre
se abre a un viejo testimonio
de borrosas mujeres:
allí cocen el pan
atizan charlas.
Lo que dijo detrás de mi nacimiento
suena a la una en el lagarto de pared.
Las pecas del animal estaban en sus manos.
Repite una cal que nunca le era ajena.
Repite murmullos que brillan en los platos.
De noche, el efluvio de sus huesos
me regala un texto fragante
que desprenden las abejas.
Ahora lejana posee el ruido de las cerraduras.
Lo que dijo fueron jardines amarillos,
fueron hojas rodando
en un yo repartido por las casas.
Aún estoy en sus descuidos.
Su ausencia quejosa me abandona a las chicharras,
me devuelve a una memoria donde llueve.
Debe estar junto a una ardilla desolada.
Debe estar cerrando con llave estas palabras.

De Trina y otras memorias, 2001

 

Rafael José Álvarez.. Coro, Venezuela, 1938-2004.

Esta sección, bajo el signo de lo absoluto del poema, desea poner acento sobre un texto en particular y no sobre la obra o la vida de su autor. A veces un poema pasa desapercibido por su organicidad dentro de un poemario o porque algún otro texto ha sido sacralizado por la crítica o porque simplemente no llega a los lectores por limitaciones editoriales.

 

fotografía: s.t. serie texturas. maría antonieta flores