martes 29 de agosto de 2017

Gula. Selección. Ángela Molina

Pequeña historia universal

Todos tenemos muertos que llorar
Todos caemos de bruces sobre el polvo

Todos tenemos guerras perdidas
fratricidios
sabor a sangre
náuseas

Fotografías que los dedos repasan
obstinadamente

Preguntas a quienes no pueden responder
el fracaso metido hasta los huesos

la vista nublada de los que se fueron
estrellas que mueren y alumbran
agonizantes

Todos somos poca cosa
o nada
en los nudos apretados del tiempo

Apenas una fecha nos define
y esperamos la próxima que marque el epitafio
Sabemos, nos sabemos, insuficientes
pequeños nimios indignos

Lo que quedó el hollín las cicatrices
y entonces la vida resulta dolorosa
como una condena una mazmorra un orfanato un asilo
con sus pequeñas torturas cotidianas

Hay quien no juega al ajedrez
y se da por vencido apenas en la orilla

Gran canaria

Dulcemente luminosa camino
soy mar sin velos
confines sin estruendos

Neptuno y Hades
mi padre y yo y todos
los que nos precedieron
cada semilla germinada

Toda la sabiduría de las hembras
que me parieron a mí y a mi madre y antes
abro los ojos y todo el mundo ha sido

en una sábana

Relicario

Mi fe es perseverar en tu cuerpo de antiguo amante
y hacer brotar del tedio el gozo nuevo

Sin más dios que el espasmo
Sin otra redención que el placer
que me derrama de mí misma

Gula

El licor de tu pecho
ese aroma dulcísimo del cabello
en tu nuca, es mi elixir

Pez abisal inquieta tu lengua
es animal salvaje que me tienta
esa humedad de macho que engullo
mi sed nunca se sacia de tu sed

Todo late a la espera de tu sexo
que es víctima ofrendada
sacrificio que gime

Cordero transmutado
músculo que se tensa con aquel alarido
de la muerte

Todo en ti sabe a eternidad
y preparo mis piernas, gacela oscura
sólo carne y licor

Vas pasando la muerte
ya Diana se transforma
ya arrullo tus espasmos
y renaces de mí, más inmortal que nunca
como una mansa bestia satisfecha

El ritual de la cama sólo acaba
para renovar su ansia y continuarse

Vuelve a servir la mesa

No es cierto

No es cierto que te poseo y hago saltar de ti el orgasmo
que te arranco el placer, que te desuello
que me obedecen tus caderas

Que sobre ti a horcajadas me desmadro
que me sé tus caminos tus veredas tu atajo
que ansío y me sorprenden tus gemidos
solos, como el dolor

Es cierto, sí, que no sé adivinarte
y que me jode de tantas ganas
y de no estar en ti

Y todas mis certezas se ahogan en la orilla
en que sonríes y apenas te desgastas
condescendiente como un loto

No importa si me quedo o me voy
ante la evidencia del tiempo en que no soy sin ti
en la otra orilla de la cama

Se precisa la herida

Vengo de una generación de mujeres terribles
solas como ángeles perversos
De aquellas que no saben renunciar
vengo del naufragio

Yo nací de la casta de esas que no se distraen con los pájaros
Somos las que se asoman al vértigo
y una poblada de hachas y colmillos nos cercenan los pies

Yo soy la madrugada en pleno mediodía
No hay levedad en mí

Ráfagas de metralla el hielo el silencio que hiere los oídos
Roce lunar. Espejo

Todas llevamos esta herida que los otros no miran
La tachan de desdén de enfermedad de capricho de histeria
Las mujeres se enredan en sus ciclos de luna
Y nosotras partimos, derivamos
Tenemos laceradas las plantas de los pies

Yo soy punto de fuga y el exilio
al otro lado, se llama Poesía

Ángela Molina. (Caracas, 1967). Licenciada en Comunicación Social y Abogado por la Universidad Central de Venezuela. Asistió a talleres de poesía y ensayo dictados por Armando Rojas Guardia. Ha publicado los poemarios Aclaratoria (2013) e Imprudencias (2015). Gula (Caracas, Editorial Eclepsidra, 2016) es su tercer libro publicado.

#ÁngelaMolina#Gula