viernes 31 de diciembre de 2021

Poemas de Humo de té y un inédito. Verónica Aranda

Té negro ahumado

En un periplo nómada,
vi en una choza cómo la mujer
mecía su muñón.
Con la otra mano preparaba
té negro ahumado. Quise preservar
la luz añil de los caravansares,
el espliego en baúles,
la palabra Saigón,
pronunciada con algo de nostalgia,
al bajar del navío.

En el cuaderno de bitácora
hay espacios en blanco.
Al recordar diálogos antiguos,
interferencias de la carne al verbo.

A la hora del té

Siempre hiere el silencio
dentro de un naranjal
a la hora del té,
como hiere la taza
cuando flotan recuerdos,
cuando solo nos resta
ir a buscar una hoja satinada
y declinar la invitación.
 
 
 

Certezas

Nuestro lenguaje
no arrastraba erizos.
El té quedó oxidado
en una taza de Macao.
Irremediablemente, se hizo ofrenda.

Me dijiste esa noche:
el vendedor de pájaros
se ha clavado una pluma
en la laringe.
 
 
 

Cuarto creciente

Al regresar del viaje,
el silencio en la casa
no trazaba siluetas de animales apócrifos.

Ordené la alacena,
tiré intactas las latas de conservas
y las bolsas de té
de ese largo verano que fue nuestro.
Cené sola y libre
bajo el cuarto creciente.
 
 
 

Quietud flotante

Interrogas pinceles, rosaledas,
tazas del té más puro,
la voz pausada que nos narra
leyendas de tortugas.

Envidias, en el fondo,
la quietud de mis días.

Duermevela

En una casa de desconocidos,
sobre sacos de té,
soñar con hilanderas,
pero guardar silencio.

De Humo de té

La palabra a la intemperie

La palabra es contagio;
cruza fosos, avanza
hacia las fortalezas,
busca nuevos sentidos
entre los crisantemos,
las tormentas de nieve.

Olvida que nombró las multitudes.